en el fondo del mar

hoy es de noche en mi cuarto
la espesa tela escosesa detiene a la luz:
hoy no puedes entrar, le dice.

detenida en el imperio del silencio
recogiendo los sinceros sueños del aire
atajando la soledad intenta escapar de mi celda
sostenida de un cabello
me doy vuelta y veo: blanco

estas paredes necesitan pintura,
aunque quizás como a mi cara, no le guste mucho
de blanco se sirven los sueños para mecerse
más de 26 veces miré y estaba blanca

cómo le digo que se pinte?
cómo le digo que no se preste?
cómo le digo que no simule?
cómo le digo que no sea la casa de la perla?

si la naturaleza es única
y así será siempre, aún inclusive
cuando muere.