è arrivato

: internet es una ventana para verte repetido no para otros sino para uno mismo. de eso también se trata el reconocimiento.

internet.
para mi internet es esto:

1) es una ventana que te permite verte desde afuera, como te ven los otros al parecer ¿?, para verte a ti mismo desde afuera (sure!) ..
2) es una ventana para verte repetido al menos una vez, de seguro más de una, es mi consciencia de reconocimiento. con internet esa consciencia a trascendido ¿?
3) es una macabra selección de tipologías establecidas que están siendo codificadas en un sentido estricto, y lo que aparece publicado es tegiversado por todos, porque al parecer, cada quien tiene un sentido propio + un sentido común + un sentido ideológico + un pedacito de queso llamado moral (puede ser buena o mala) = tenemos un menjurgue digno de una novela de siglo XVIII -fuck yeah- ¿forever alone?

y se puede poner peor... mucho peor.

o no?.

es muy terrible tan sólo pensar esa posibilidad? digamos, es tan perturbadora ..?

hoy es un domingo declarado para la tranquilidad. è arrivato.

allá, en Maracaibo

estando en córdoba en el bicentenario de mi nación venezolana, extraño los cantos de los militares que viven cerca de la casa de mis padres,
en mi natal,
entrañable,
lógica e ilógica,
aburrida,
acalorada,
sudada,
vacía,
hermosa,
profunda,
inmensa,
mi entrañable Maracaibo.

hoy escucho un tumulto de voces, un cántico alebrestado, un trote casi indetenible, pensé, mis compañeros ya estamos despiertos, y pausé mi lectura y escritura para oir qué canto llevaban los soldados en estos primeros momentos de la ida de la noche y la entrada del día, y descubrí una jauría de perros cordobeses que desfilan sus cantos, sus rabias, sus juegos.

y por primera vez supe,

hoy extraño los cánticos de libertad y fuerza
hoy extraño los cánticos de las mujeres y hombres de tempranas horas y disciplinadas vidas
hoy extraño los cánticos del bienestar del ejercicio de la mujer y el hombre nuevo
hoy extraño los cánticos del bicentenario

hoy por primera vez en mi vida, después de un hervor de años y de entendimiento, de un sancochar y abultar el caldo con divinos manjares del creer y el sentir, hoy mi caldo tiene un sabor a patria, por primera vez siento en cuerpo alma y corazón, como una que soy, qué significó para Bolívar allá en 1810 y 1811 la libertad, y que en el 2011, habiéndome transitado por mi país con una pasión que no tenía forma, y sigue sin tenerla porque siempre será eterna, hoy en el 2011 respiro la labor del pensar y actuar por la patria, por la libertad, por el ser humano, por mis hermanos de suelo, todo suelo que sea posible para la vida digna, es suelo compartido no sólo con mis pies sino con mi alma.

lo siento, querido Chávez, he aprendido a entenderte, incluso puedo decir que me encuentro sorprendida de la forma en la que mi corazón aprendió a admirarte, a saberte, aún enloquece mi corazón al escucharte, impávida dejo que todo fluya por ti, por lo que has despertado en mi pueblo, en mi, pero aún así, la milicia no es para mi, no la entiendo.

y aún así,

hoy extraño el cántico de las mujeres y los hombres de la lucha patria que viven cerca de la casa de mis padres, allá en Maracaibo.
allá, en Maracaibo.

yo no puedo ser/vs/peiname pliss!

él peinaba mi cabello
húmedo
perfumado
en mi se quedaron tatuadas las maneras y las sensaciones
recuerdo claramente pensar una sonrisa y sentirla
pensar un estar y estarlo
estaba alineado/dendritas/carne esmechada
es un momento tan íntimo que no hay palabras que alcancen a describirlo, no hay espacio tiempo alcanzables,
él peinaba mi cabello
anda no!, me decía, ya te peiné no te despeines como cuando de niña
un acabado de mi externo hecho por alguien externo
era caperucita roja
heidy en las praderas
little princess
no se me habla con palabras se me agugutea pero sexy
fui peinada
fue eso, fui peinada

y pasaron todas esas cosas a la vez.

"charly es amado por su voz en la dictadura, por soportar la mierda, por jalar los pelos de los duendes dormidos, asustados, charly es eso cuando uno lo escucha, es ídolo, es voz, se lo merece todo, no hay límites para charly"
y cantó y charly y fue horrible. era evidente que charly son muchas cosas más que esos gritos de la hija de la lágrima, que amo, pero grita. y se oye carrasposo. nos reímos pansa con pansa. fue así. eramos reflejos malignos e ingenuos. torpes e imprudentes. resbalosos y fantasmas. exóticos e impares. the classic performance of the race. a kind of joke from the earth. ja ja.. pensaba, sí ya entendí pachamama.. ya entendí.

i hate you brush my hair
in that way
because beside it, everything was kind of the same but better.
you are so bright that i can barely think
pero eres el que peina muñecas
y a mi no me gusta peinarme.

pensar
hay palabras que se llevan la vida de uno en un segundo
ese segundo que sale como paracaidas caído de la boca después de haber pronunciádole,
se tarda en llegar a tierra
llega a tierra suave y casi nunca explota

pensar
es el amor infinito por todo lo que nos sabe, sabemos, no me importa saberte con forma, te tomo amorfo (pensar) y me entrego a saber que de cualquier forma que entre por ti, siempre será un acto creativo, un acto de amor, un acto del creer, un acto del habitar, un acto del sonreir, un acto siempre acto nunca acabado, acto tras acto, acto es. acto será.

pensar
será la determinación la que nos lleva de la mano a los lugares comunes en los que nos miramos con descaro en la vía al reconocernos, y su dulzura, ese aire llamado felicidad, la que respiramos de seguido en adelante sin final, aún en las más infames, siempre heróica, siempre habitada, comun al fin, al fin comun, en la gramática si vemos sólo una coma separa esos dos habitares, en mi mente y en el mundo cuando vivimos, se lleva la vida, se lleva más vida, y no encuentra respuesta, no encuentra la coma contigua, que permita el andar.
comunes a el fin, sin saberle qué es el fin. también puede ser así.
al fin comun, expresión de llegada sin próximo destino más que ser comun. ahí habita. y contrario a lo que se pueda pensar, es infinita en ella todo habita.

cuál? dices tú. cuál?

los nuestros nuestros

justo crucé la calle donde solía vivir hace un año atrás, y recordé al pintoresco vecinito, él vivía en el piso arriba al que era el mío, le encanta el tango, le gusta mucho un fulano que es judio y hace reggae, las canciones de los 80's yankis, nacido en el 90, crecido recien en el 2000, atrapado entre un mundo que nunca vivió y uno que vive como puede, y además, le tocó ser argentino. no lo digo yo, lo dice él. yo en tal caso, sólo lo repito. aquí.

el asunto es que me lo encontré justo en la siguiente cuadra, cosa que no es extraña porque él que vive por ahí, por ahí anda.. no? es como cuando una va a un congreso y el aeropueto, los trenes, los buses son los lugares donde te volverás a topar con esas gentes que también asistieron, esos serán los lugares comunes para ese momento, ya que todos los que seguramente no somos de ese lugar estaremos intentando regresar al de cada quien. al de cada uno de nosotros. osea, al nuestro, pero este nuestro es solitario, no es un nuestro de los nosotros del congreso. es un nuestro capitalistamente egoista que cree en la propiedad privada, digamos, ese nuestro. es interesante esto de los nuestros, es como una mentira, es como una verdad a medias, es como un difuso espacio entre el limbo y el limbo, el mío y el del otro, el nuestro y el nuestro. los nuestros nuestros. o los nuestros de ellos. o los nuestros de mi.

así que con harta alegría nos juntamos en su casa para que me contara cómo le había ido en su viaje a Panamá y toda la gran y maravillosa historia, su repudio al pescado, los cuatro días en la isla, como llamaba él a uno de los islotes de panamá, donde no había nada de nada, más que su carpa, su compañera de turno, unos shorts blancos con unas cosas verdes que era su bandera pirata y la comida que le daba la familia que los atendió: pescado y platano hervido. Además compartió las aguas con un magnate francés y su secretaria venezolana, ellos en su yate, y él en su carpa por supuesto, he aquí otro ejemplo de los nuestros nuestros. Me contó cómo su corazón de antaño sufrió los vaivenes del amor, que no era amor, porque él sabe que la última vez que se enamoró tenía 12 años, pero que bueno, esta niña neozelandesa o finlandesa, ya no recuerdo, fue cruel, brutal diría yo. me narró de cuando subía los costados de esos cerros, miles que hay en el caribe, desde donde siempre están las mejores vistas, de las sonrisas y los ligeros humores de los caribeños, no me dijo nada de las mujeres ahora que pienso, creo que la única mujer que veía era esta loca que no le dio bola never in the life.

pero lo que me hace recordar esta historia fue su justa y precisa narración sobre el baile. fue ahí donde le dije que escribiría lo que me estaba diciendo, él hizo una especie de vaivén como queriéndome decir que le diera atención a lo que estaba contando, y que yo con mi posibilidad pluritextual, quise entender, si vale escribela.

- no sabés lo que era estar sentado y ver esos cuerpos moviendose, no sabes lo que era adri. yo me sentía mal. lo tengo que lograr. y me empinaba otro ron con jugo de naranja. y otro más. y me levanté, las chicas que estaban en la pista se animaban a enseñarme pero la frustración era mayor y me tuve que devolver a la mesa, no podía. era horrible.

su cara era un mar de tormenta, un choque de corales, una picada de mantarraya, un sarpullido de aguamala, una insolación de altamar, una ola revolcándole sin cesar, un tiburón a la vista, un coco que cae sobre su cabeza, una playa en plena lluvia, ohhh.. sus manos, su cuerpo, sus ojitos, yo recordaba a cada uno de los extranjeros que alguna vez me pidieron que les enseñara a bailar salsa, recordaba aquellos tubos por cadera, a los oídos de cartón, a aquellos pies pegados al pavimento, y yo ahora presenciaba el dolor que se deviene de saberse una palmera seca sin hojas ignorados al paso del viento que no se entrega a bailar un rico merengue playero, una salsa brava de la fania, ni una sopa de caracol si quiera.

- no sabes adri, yo me levanté viste, y me dejé llevar, ella me decía, cerrá los ojos y deja que el ritmo te lleve, y eso hice después que me tomé como dos vasos más, si yo viviera en el caribe iría todos los fines de semana a bailar salsa, a bailar merengue, a bailar esos ritmos, yo quiero aprender. no sabés lo que era ver esos cuerpos moviendose, la gente se reía, ahí nadie estaba con cara de horto, todos habían dejado sus prozac en la gaveta de su casa en otro país, ese ron. es que adri, la gente va como si la vida no pesa, es todo alegría, el taxista, mirá si un taxista tiene algo bueno que decir, entusiasta, a sabiendas de que la vida va a mejorar, poniendo su empeño en pensar en positivo, todos muy positivos, las risas. es otra cosa.

- si vale, vecinito, eso es así. y no es que no la están pasando mal, es otra forma de entender la vida, de entender que es esta sola vida y hay que tomársela con ritmo, con alegría, hay que sonreir y ser felices, a pesar de cualquier pesar. yo creo y ya te lo he dicho antes, que esta generación tuya y la que viene después de ti, son las que salvarán este país, porque tienen que liberarse de esas caras de horto, de tanta puteadera, de tanto pesimismo, y dejar de tomar prozac, que cierren las escuelas de psicología y que se les olvide Lacan (amo a Lacan) porque la familia no se puede hacer pensando en lo que el inconsciente pueda estar pensando para intentar ganarle con simbolismos al simbolismo, haciendo nuevos símbolos que ni los símbolos entienden. relájate mi pana, cuando yo tenía 22 años como vos ahora, yo no sabía que era una depresión, yo me comí y me como el mundo a diario y he vivido épocas como el petróleo, espesas-oscuras-malolientes, pero eso no me impide ni por un segundo sentirme plenamente feliz.

yo no intento alcanzar la felicidad.
yo soy feliz.

yo tengo las olas del caribe en mi sangre, el ritmo merengoso en mis caderas, la sonrisa coralina, la piel del mango, el bolsillo lleno de arena y la eterna duda del porvenir de eudomar santos en mi boca: como vaya viniendo, vamos viendo.

anímate argentina, canta los tangos los domingos si querés, pero bailate las cumbias villeras con chimichurri picante todos los días. sonríe pueblo. deja el prozac y métele más sal a las comidas, chúpate el helado con la lengua, camina al lado de tu hombre, y cuando apenas una sola vez te falte el respeto, andate a buscar una vida digna, argentina, que la pobreza no está en ser latinos, la pobreza esta en ser nadie.

now
i
remember

es como una pared de ladrillos que se repite en el fondo
vista a través de un resquisiode la cortina blanca:
cuando baila y me deja ver hacia afuera

ahí está la pared de ladrillos
hermosa
humana
color ladrillo
perfectamente ordenada y sucia
de pedacitos golpeados
de cerca se ven las disparidades
de lejos se ven todos perfectamente uniformes, repetitivos

de alguna forma es hermosa su disposición justa detrás del baile de la blanca cortinita.
así es la presencia tuya en la mía
oculta dispar y cómoda
recordé que eso es lo que me anima

im not over my life!

aquí y ahora, dice Cerati, Adrian Augusto.

Yo me tomé un rato para medir, mirar, degustar, volver a vivir como quien dice.
y el viaje me ha tomado de sorpresa
nunca pensé que me sentía tan cómoda mirando
sólo mirando
sin pensar
y todo vuelve,
vuelven esas imágenes, esos olores, esos atardeceres, vuelve todo,
todo lo que debe volver vuelve, y así llega.

llegan mis recuerdos de niña
llegan mis maestros de vida
llegan mis lecciones, no se si aprendidas, pero llegan,
llegan mis temores
llegan mis llantos
llegan en un plano general mi felicidad
la que me hace sonreir y decir, todo pasa

hay una foto de mi gatita Mía en la pantalla de mi celular
luce como siempre la veo, hermosa, radiante, simple y amorosa
disfrutando, espero, del espacio que tiene para vivir
yo lo estoy con ella dentro de este espacio

ella le da sentido a mi espacio
como todo lo que viene a mi en este preciso momento le da sentido a mi vida
le da sentido a mi sonrisa
le da sentido a mi estancia
le da sentido a lo que soy

pensé en buda, e intenté ser
pensé en amor, e intenté ser
pensé en placer, e intenté ser
pensé en tranquilidad, e intenté ser
pensé en desastres, e intenté ser
pensé en dejar, e intenté ser
y todo fui, de alguna u otra forma, fuí
y soy

no me importa pensar en si sigo intentando, soy o lo que los verbos conjugados puedan decir al respecto, no me importa, soy todo eso y mucho más.

pensé que era muy creativa y al parecer lo fuí
cuando cree todo eso que viene a mi mente
todas esas pinturas esas fotografías
de colores y blanco y negro
todas hermosas, en sí y en mí
si no es eso estar de un lado y otro a la vez

vienen cantidad de frases cortas
koans adrianísticos, podría decirse,
frasecitas rellenas de estílos y palabras, pocas pero al fin, palabras
me sonrío y brotan más sin más
acaso son reducciones de mi propia cocción?
estoy frita, re frita o a la plancha, tal vez asada o cocida?
realmente no es una pregunta

y no sufro por el amor perdido
y no sufro por los días pasados
no sufro por lo hecho
no sufro por lo no hecho
y sufro todo junto igual
y no en sí, por cada uno,
sino cómo todo eso me ha llevado desde el egoísmo a verme,
siempre verme
espejo espejo hablame alguna vez
la fuerza interna tiene formas muy raras de materializarse (este es el tipo de koan al que me refiero)

agradezco tanto mi vida, mi vida es hermosa
y la comparto así con todos los que me rodean, así deseo
he cambiado tanto en tan poco tiempo
y
he cambiado tan poco en mucho tiempo

es verdad, la profundidad tiene un fin
el encuentro.